故乡的槐花总在暮春时节簌簌飘落。我站在村口的老槐树下，看着细碎的白色花瓣被春风卷起，像一场无声的雪落在青石板路上。这条蜿蜒的巷子承载着我整个童年的记忆，青砖灰瓦的院落错落有致地分布在爬满藤蔓的墙下，檐角悬挂的铜风铃在风里叮当作响。

沿着石板路往里走，最先映入眼帘的是村东头的晒谷场。每逢秋收时节，金黄的稻谷会铺满整个场院，老人们戴着草帽，用木耙将谷粒摊开晾晒。阳光透过稀疏的竹帘在谷堆上织出细密的光斑，孩子们赤着脚在旁边追逐嬉戏，笑声惊起一群白鹭，它们掠过稻穗时抖落的露珠，沾湿了田间小径的野花。最热闹的要数腊月二十三的小年，家家户户的灶台前都会飘出糖瓜的焦香，阿婆们坐在门槛上用竹签串起糖葫芦，红艳艳的果实像一串串小灯笼挂在枝头。

村西头那片荷塘是我最常流连的地方。夏日的荷花开得最盛时，粉白的花瓣在晨雾中若隐若现，蜻蜓点水般掠过水面，惊醒了在莲叶间嬉戏的青蛙。我常坐在塘边的柳树下写作业，蝉鸣声和蛙鸣声交织成天然的背景音。记得去年深秋，我看见老井旁的芦苇丛里藏着一只受伤的麻雀，它单脚站在枯黄的苇杆上，灰褐色的羽毛沾满泥浆。我小心翼翼地将它捧回家里，用棉线缠住流血的翅膀，母亲从药箱里取出消炎粉，我们轮流用温水和着敷在伤口上。三天后，当麻雀第一次扑棱着翅膀跃上窗台时，我忽然明白故乡教会我的不仅是知识，更是对生命的温柔。

暮色四合时，炊烟会从家家户户的烟囱里袅袅升起，在晚霞中织成一张金色的网。归巢的燕子掠过屋檐，翅膀剪碎了天边的晚霞。我站在村口的槐树下，看着最后一缕夕阳消失在地平线上，忽然想起朱自清笔下的《背影》。故乡的青石板路、荷塘月色、糖炒栗子的香气，这些细碎的片段拼凑成我生命最初的底色。当城市的高楼将暮色切割成碎片，我总能在记忆的褶皱里找到那片永不褪色的星空，那里有外婆纳鞋底时的银针，有父亲修补农具的锤声，有整个童年时光沉淀成的温厚。